Ele já estava velho. Não sorria. Ou quase não sorria. Seu único momento de felicidade, se é que se pode chamar de felicidade um pequeno sorriso, era quando se sentava em frente de casa para assistir ao pôr-do-sol. Desde a morte da mulher há cinco anos, só isso lhe dava algum prazer. Sentava-se na cadeira de balanço as cinco tarde, e só saía quando o último facho de luz atirada pelo sol desaparecia por completo. Era assim. Mas em meados de janeiro ou fevereiro, não lembro bem, um burburinho se armou no terreno baldio em frente. Tapumes, tijolos, areia, cimento. Barulho. Muito barulho. E aos poucos foi surgindo no caminho uma imensa torre residencial. O velho não resmungou. Se quer expressou qualquer indignação. Limitou-se a levantar da cadeira e ir em direção ao armário da cozinha onde guardava seu revolver 38. Hoje, os moradores da torre desfrutam do melhor pôr-do-sol da cidade, mas são poucas as vezes que dão uma espiada pela janela. A felicidade para eles é uma coisa muito mais complexa.
